Tendida en el césped recuerdo mi infancia.
Con plumas de ave mi madre pintaba
en el terciopelo de almohadón de plumas
me arrebujo en otros.
Su dulce mirada posaba en mi rostro,
intento plasmarla y mi mano tiembla.
Es pobre el boceto.
De cuerpo espigado y mirada franca,
del jardín vecino, los robles emulan
su erguida figura.
Su sombra me alcanza, cubre mi camino,
así cuidaba ella mi espacio de niña;
sus sabios consejos me guían ahora.
(C) Margarita Etchechury
Transparencias
2015
